SCHWEIZISKA INSTITUTTET Invigningen av Ser Serpas och Alfatih kom dagen efter den 24 januari, som en vän berättade för mig att den officiellt förklarades som årets mest deprimerande dag. Jag delade detta med galleristen Maxwell Graham, som omedelbart tände till. “Det är så vettigt! strålade han. Jag hade samma reaktion. Efter veckor av melankolisk januari kände jag feberrusning i onsdags. Andra verkade känna det också: trots ett skyfall var det schweiziska institutet fullsatt – en betryggande bekräftelse på att vi trots allt lever i kroppar och att dessa kroppar lever i en social kropp med en delad och ofta synkroniserad. Hari Nef, som jag hade sett i en pjäs av Denis Johnson i december, berättade för mig att hon nu repeterade tillsammans med Parker Posey för en Chekhov-tragikomedie, och konstforum Redaktören David Velasco såg väldigt blöt ut men glad ut. Middagen på Old Tbilisi Garden var festlig, hälsosam och dramafri – inte precis perfekt för en konstforum kolumnist.
Följande kväll samlades en trasig grupp artister på TJ Byrnes. Den tidigare efterfestplatsen i det numera nedlagda Svetlana Gallery har tagits över av Matt Moravec och Eleonore Hugendubel (som driver teknikentreprenören Mato Perićs namnesamling) som en plats för seriösa personliga samtal om konsten och kritiken. Först ut: Manhattan Art Review solo-masthead Dean Kissick och Sean Tatol, som, ärligt talat, gjorde sig själva en björntjänst: “Om det var [art] det är bra, det är bra, om det är dåligt, så är det dåligt”, tautologerade han. Kissick vågade sig sedan på en isbrytare om hur tv och kultur i allmänhet befinner sig på en “dålig plats”. ”Du läser inte Adorno, para Tatol.
Några ljudbitar jag gillade från Tatol: “. . . Rökridån att kritisera sitt eget arbete som försvar – kunskap. (Seth Price, som var närvarande, har alltid varit ett geni på det.) För det andra berättade Tatol att han startade bloggen för att han kom till stan utan bakgrund eller vänner och ville hitta dem via e-post. (Det är ett ärligt glas te – om vi verkligen fick näring av vår omgivning, skulle någon av oss behöva skriva eller göra konst?) På ett roligt sätt blev evenemanget entusiastisk över konstvärlden igen. Jag gillade känslan i rummet, som om folk var törstiga efter något. Det var vitaliserande. Price höll med och tillade att han gillade att Tatol var så romantisk.
På något sätt den utsålda pjäsen av Richard Maxwell och New York City Players Mars fält Fredag kväll var en fortsättning på Dean och Seans samtal.
“Vad handlar låten om?” frågar en musikkritiker en musiker.
“Det är ett ganska trauma, man,” svarar Jim Fletcher, som spelar en karaktär som heter Jim. ” Sånt är livet. . . Vad är större än drömmar? Musik som får mig att vilja minnas är det jag älskar.
Under paus sa Carol Greene att pjäsen placerade henne på en “konstig plats” känslomässigt. Olivia Shao erkände att hon hade en medelålderskrisbloss (inget fel med det – personligen tror jag att lite regression ibland är ett tecken på framsteg). Jason Farago sa att han gjorde Perić Collection-konferensen med Kissick i mars och var lite nervös. Jag sa till honom att jag tror att han kommer att bli bra och jag menade det.
Under andra halvan börjar två syskonskaror knulla varandra; då knullar syster syster; bror knulla bror; den andra brodern börjar knulla den andra systern; syster och bror älskar och föder barn; baby fan baby; systern dödar brodern; systrar och andra bröder och bebisar äter bror, etc, etc.
“Jag är hungrig!” ropar männen.
“Döda något!” skriker kvinnorna.
“Jag är jävla hungrig!”
“Fan, döda något då!”
Efter pjäsen träffade jag en vän på El Quijote i Chelsea, där jag imponerade på bartendern genom att beställa hans favoritcocktail (en Naked and Famous), och andra anslöt sig så småningom efter middagen för Charles Atlas. När vi hoppade in i en kompis bil och begav oss till centrum skramlade Glenn Fogel livligt om “en tik med en attityd”.
“WHO?” Jag knackade på. “Vem har en attityd?” (Jag gillar en honhund med en attityd.)
“Min hund,” svarade Fogel. “Kokos.”
På lördagen, när jag anlände till Japan Society mittemot FN för CFGNY-paraden, stötte jag genast på Dean Kissick.
”Hiji”, log han storartat som Cheshire-katten, ”jag såg precis ett vackert porträtt av dig. »
“Vad?” frågade jag förvånad. “Var?”
Han tog fram sin telefon och visade mig en serie karikatyrer som visas på Jenny Gallery för Amalia Ulmans nya utställning. Ulmans pojkvän, Nick Irvin, hade antytt för mig att programmet skulle vara “saftigt”, men jag hade ingen aning om vad som skulle komma. Showen är fräckt hängd på en kannibalistisk social logik av fejder, romanser och andra förvecklingar bland en blandning av vagt “centrum”-artister, författare, köpmän, krögare (jag bor i Brooklyn men jag är glad över att vara strax under Keith McNally), ex-vänner, ex-rumskamrater, ex-affärspartners, ex-älskare – Levi-Strauss hade rätt när han sa att vi alla var kannibaler.
Samtidigt samlades en annan konstellation vid modevisningen CFGNY, där modeller från artister som Korakrit Arunanondchai, Trisha Baga, Stuart Uoo, Diane Severin Nguyen och Fiffany Luu spankulerade runt och mimade den inspirerade koreografin och dansrörelserna. mästerligt mål av Okkyung Lee). Efter sushi och drinkar begav jag mig till centrum med min vän Dani Leder till Jenny’s på The River-efterfest, där alla hade det jättemysigt – ett anmärkningsvärt undantag är Jennys Mathew Sova, överraskande nog på sitt bästa beteende. (Några helger tidigare hade han försökt kasta mig från balkongen på andra våningen på den ryska Samovaren – Annie Ochmanek och Caleb Considine var vittnen.)
Cameos gjordes av Isabel Beatty (dotter till Warren Beatty och Annette Bening) och Jordan Wolfson, som också var en bra pojke och god vän till mig den kvällen. Marlene Zwirner lugnade också denna bedrövade krönikör när jag kände mig orolig vid ett tillfälle i den tumultartade natten. Jag tror att jag såg en skugga av Jay Sanders för ett flyktigt ögonblick; om jag hade pratat med honom hade jag kanske haft modet att be om ursäkt för att jag en gång satt på en skulptur av en bagge av Jana Euler. För inspelningen, jag är ledsen, Jay och Jana. Jag trodde det var en rocker!
På söndagen promenerade jag till Reena Spaulings, upplösningen av vad som hade varit en riktig manisk vecka. Samma rollfigurer som var närvarande från onsdag till lördag var tillbaka, där Morag Keil, Nicole-Antonia Spagnola och Bedros Yeretzian öppnade en samarbetsutställning med ett urval av Keils pissmålningar. Jag hade tagit med ett hälsote från Westville och smuttade på det försiktigt innan jag lät mig själv en enda öl – det var dags att knäppa ihop det igen och göra mig redo för det jag planerar att göra i februari som är mycket torrare. Jag frågade Ben Morgan-Cleveland hur Keils verkliga konstdokumentär gick (“långsamt men stadigt”, för alla som väntar); det var hög tid, enligt min åsikt, även om algoritmiskt och andligt, tiden var särskilt mogen att utnyttja världsanschauung efter 2008 för dess depraverade njutning.
Jag fick en sista cocktail och en beställning av potatismos (inte mos) på Bacaro med konstnären George Egerton-Warburton och Lily Randall, en psykoanalytiker under utbildning och självidentifierad “Lacanian pervers”. Den lacanska perversen diagnostiserade mig som en “skolbokshysteriker, en döende ras”. Hysterikern döms (tillfredsställd?) av sin önskan att veta, vilket är önskan att veta till vilket pris hon talar. “Hon är extremt rolig men försöker alltid fixa sig själv, när hon egentligen bara borde stanna där hon är.” Tja, i måndags grät den här hysteriska tjejen hela tågresan till hennes kriminalares kontor på Upper West Side. Varför frågar du? Livets och kärlekens bräcklighet, plågan och skönheten i det – en kvinna gick ombord på tåget med sin baby, och satte sig sedan vänd mot vagnen och säkrade den mellan sina knän. Jag kunde se barnet böja sig för att lägga huvudet i sin mammas knä. Detta förde fram en ny bunt tårar.
Jag sammanfattade veckans analytiker, alla blodiga känslor och missöden, och satte mig sedan ner för att läsa för min hysteriska kollega Jamieson Websters kurs om psykoanalytiska kroppar som startade denna vecka. Vid Reenas invigning hade George frågat mig vad jag trodde “psykoanalytiska kroppar” betydde.
“Det är en stor container”, svarade jag.
Och så var det förra veckan i New York, som en spelare träffande observerade “såg ut som en konstmässa”. Galen, pervers, neurotisk, hysterisk, psykotisk, romantisk – ja, han hade verkligen hållit fast, sedan exploderat, allt ovanstående.
— Ett namn
